Город.

Продрогший город, туман, навалившийся серыми клочьями на черный асфальт дорог. Шорох шин, рев мотора, ярость музыки. Сумасшедшая разметка мелькает под колесами, сливаясь в  изломанную душой белую ленту,  унося с собою пустоту с каждым пройденным километром. Истеричная вязь, уносящая за собой частички разорванной души, уносящая их из пустоты предстоящей, в пустоту, которая остается после…

Грязные, мерзкие брызги стремительно летят из под злых колес, растворяясь в ночной мгле. Всполохи света, разноцветные огни ненавистного  и такого любимого мегаполиса.
Мотор набирает обороты, на руле неистово белеют костяшки замерзших и нервных пальцев.

Под натиском скорости, очертания домов по обеим сторонам дороги сливаются в единый массив, а свет фонарей превращается в бесконечную оранжево-белую ленту. Остаются позади светофоры, равнодушно взирающие красным оком в темноту,  последние стражники безмолвных перекрёстков.

Все мысли и чувства прячутся где-то в глубине сознания, сужая рамки восприятия, запирая его в границах телесной оболочки, не пуская его наружу. Все существо сосредоточено в тонких, беззащитных, но полных решимости кончиках пальцев.

И окружающие эту оболочку ирреальные картины и явления, словно суть чужого мира, непонятного и пугающего. Но ничто, даже грозно завывающий снаружи ветер, не в силах вызволить сознание из его тесной клетки и пробудить логику. И, по сравнению с загнанным в угол разумом, окружающая и стремящаяся его поглотить ирреальность, - беспредельна…
И что сегодня – среда или воскресенье, февраль или июль – неважно. Здесь есть лишь Сейчас и Когда-нибудь. Право-лево, не всё ли равно, когда есть только Здесь и Где-то. И пространство-время не трёх- и не четырёхмерно, оно бесконечно, оно способно изменяться в любом направлении, и не существует однозначного определения для Здесь и Сейчас, кроме как,  что это не Где-то и Когда-нибудь. Так же, как и Где-то и Когда-нибудь – это не Здесь и не Сейчас.

И, как карандаш, падая со стола, прочерчивает свой путь в пространстве-времени, так может он прочертить его и в обратном направлении.
Туман за окном обязательно рассеется, и, вскоре, силуэты домов, появившись, вернут меня из мира, которого нет, в привычную реальность, а, возможно, ещё раньше это сделает кто-то другой, просто набрав номер моего мобильного. И останется лишь смутный вопрос: а какая реальность ирреальнее?...

Ночь, схватившая в свои цепкие лапы дорогу, обволакивает её густой чёрно-синей пеленой, притупляет восприятие. Но один четкий, вынимающий душу, удар сабвуфера сменяет другой, не давая ни секунды передышки. Автомобиль дрожит в погоне за ускользающим временем, и кажется, что колёса вот-вот оторвутся от земли.
Далеко впереди возникают две жёлтые точки – через несколько мгновений встречная машина с резким свистом проносится мимо, и вновь нет ничего впереди, кроме тёмного горизонта.

Один удар… второй, третий…

Визг тормозов, срыв гитары, резкий поворот… и снова газ, снова скорость, снова неудержимое Соло…